Ange Serval

Le serval slame. Il quête, truffe en l'air, proie en mire, grattant patiemment la fange. Soudain, course folle, il s'enivre de vitesse, se love sous un arbre pour rêver peut-être. Il panse ses blessures, cette aphonie qui laissait ses joues coquelicot de mots tus. Débarrassé de son angine, l’ange estompe les contours des sciences humaines dans la fiction.