Lira

Dans la Cité, personne ne parle. Les lèvres bougent à peine, les mots se faufilent comme des serpents dans l’air, à peine audibles. Un chuchotement de trop, un souffle trop fort... et les Échos se réveillent. On dit qu’ils n’ont ni forme, ni visage. Juste du son. Un son ancien. Un son qui dévore. Depuis mille ans, le silence est loi. Une loi sacrée. Les enfants apprennent à murmurer avant de marcher. Ceux qui parlent fort sont marqués. Ceux qui crient… ne reviennent jamais. Et pourtant, au cœur de la ville basse, une enfant est née sans voix. Pas muette. Non. Elle ne sait tout simplement pas murmurer. Sa gorge refuse les demi-sons. Elle ne peut que penser. Elle aurait dû être abandonnée, livrée aux Échos. Mais quelqu’un l’a cachée. Elle s’appelle Lira. Elle a dix-sept ans maintenant. Et les Échos… les Échos l’écoutent.