Friselis

Friselis. C’est ce souffle, ce murmure, ce froissement dans la tête de Brigitte — flic paumée dans une ville qui suinte la fin du monde. Les rues sont poisseuses, les cadavres s’amoncellent sans pourrir, les voix intérieures grattent le crâne plus fort que les sirènes. Elle obéit sans comprendre. On l’envoie parmi les morts, dans un silence que même la pluie n’ose troubler.